― Elle est jolie…― Quoi donc ?― La formule…― Quelle formule ?― Celle qui rend les choses jolies…― Parce qu’il y a une formule pour rendre joli ! ?― Oui.― Tu es en possession de cette formule ?― Oui.― Tu me la… donnerais ?― Pourquoi ?― Parce que…― Parce que ?

― Des gens qui traversent les rues au hasard à la surprise des conducteurs…― La Mort ne fauche pas, elle, ces piétons, au hasard, trop pressés de passer de l’autre côté… de la rue…― Elle se conduit à l’heure dite, à la fraîcheur de son agenda… du jour…― Quand le piéton, lui, souhaite gagner du temps…― La Faucheuse, tranquillement, sûre d’elle, accompagnée de sa foi en son œuvre sans fin, arrive… à temps…

― Je suis bien à conduire sur ce tronçon de route.― Ah ?― Oui… je suis apaisé. Un état d’apaisement comme une onde de lumière bleue agréable qui circule entre les circonvolutions du temps gracile et la tiédeur d’un corps porcelaine en attente d’un effleurement d’une rose et d’un frôlement digital pourpre épanoui au couplet d’une mésange bleue posée sur la branche liée tendrement à ses feuilles printanières…

― Qu’est-ce que tu fais ?― Je tourne en rond !― Je vois bien, mais le motif ?― Qu’importe le motif !― C’est la clé de compréhension.― Si t’as pas la serrure…― Je suis la serrure.― Étrange propos que est le tien. Tu ne ressembles pas à une serrure.― Tu te fais une conception trop précise d’une serrure.

― Tu divises cette soupe par quatre, tu en as pour six. ― Et si je divise ton salaire par quatre, j’en ai pour six aussi ? ― Certainement ! Ils auront juste de quoi payer la soupe ! ― Tu ris, farceur. Et si je divise ton temps de parole ? ― Par quatre ? ― Par quatre ! ― Salut ! © Max-Louis MARCETTEAU 2026

― Je vais faire un jeûne de lecture pendant un certain temps... ― Ah ? ― Les mots balancent des images comme des fusées éclairantes ! ― Des signaux de détresse ? ― Je ne saurais répondre, mais il y a des interférences entre ce que je lis et ma fonction interprétation. ― Une dissociation ? ― Je n’arrive pas à déterminer ce qui est vrai ou faux.

― Pourquoi le monde est en mode patriarcal ?― Pourquoi le mode patriarcal est dominant ?― C’est du pareil au même !― Tu fais dans le pléonasme ?― Je fais ce que je veux.― Oui, mais pas avec moi !― Comment ça, pas avec toi ?― Si ta question manque de précision, j’estime t’aiguiller à la repositionner.

― Ça y est !― Quoi donc ?― Proust !― Quoi Proust ? L’imbuvable ?― Le fameux auteur du Temps perdu…― Tu veux dire : À la recherche du temps perdu.― Oui, je vais l’entamer dans le gras !― Diantre ! Explique.― Objectif : lire 4 pages par jour.― C’est louable, mais peu.

― « On n’a pas toujours vingt ans », qu’ils disent !― Ça dépend dans quel état tu étais… à vingt ans !― Pourquoi ? Il faut un état précis quand tu as vingt ans, alors que c’est l’âge de l’immortalité ?― Peut-être, mais il y a ceux qui sont handicapés.― Certes, mais ça reste le plus bel âge.

― Je me pose la question d’une épitaphe sur ma stèle.― Est-ce important ?― Une date de début et de fin avec prénom et nom, c’est d’un commun.― Ils sont des repères.― Oui, des indicateurs contre l’oubli. Et pourtant, le temps réquisitionne ce même oubli à un moment ou à un autre.― Et une « littérature » ?

― Le jour se lève…― Les mêmes scènes fardées…― Les mêmes vies en viager…― Les mêmes acteurs encastrés à leurs idées…― Les mêmes dialogues enjambés d’effets…― Les mêmes raisons de râler ou d’aimer…― Les mêmes visages en bouquet de grimaces…― Les mêmes ressentis sur les peaux…― Les mêmes déboires sans s’alcooliser…― Les mêmes larmes sur les joues maquillées par raison…― Les mêmes trahisons écrites dans les yeux…― Les mêmes fleurs sur les tombes aux printemps éternellement gris…― Le jour se couche… © Max-Louis MARCETTEAU 2026

― J’ai connu la part de flan nature en boulangerie à 1 franc et, le lendemain, à 1 euro au 1er janvier 2002.― Diantre… il est passé de 1 franc à 6,55957 francs en une nuit ?― Eh oui !― Alors qu’il aurait dû passer à 0,152449 euro.― Et ton salaire ?― Il a été converti mais à la valeur de l’euro, soit 9 258 francs pour 1 411 euros.

― Il y a des nuits qui semblent se tenir la main pour nous tenir éveillés.― Des nuits livrées à elles-mêmes ?― Non, des nuits cernées par les pupilles dilatées vers le vide d’entre les lignes de l’absence.― L’absence de quoi ?― De perspectives…― C’est vrai que dans la nuit… la perspective…― Ça te fait rire ?

― Un tokamak à 150 millions de degrés…― Qu’est-ce que cette bête ?― Un soleil artificiel créé spécialement sur Terre.― Ah ? Et ça sert à quoi ?― Produire de l’énergie par fusion magnétique.― Diantre ! Et ça va remplacer la bougie ?― Mieux… tout partira en fumée…― C’est terrifiant !― Entre les flambeurs qui se prennent pour les rois du monde, les transhumanistes qui jouent les apprentis sorciers et le reste - nous - le dividende des riches, je pense que le syndrome chinois nous guette…

― Ma carte d’identité me survivra…― Je le crains.― Ça fait plaisir à entendre.― Je rajoute : même périmée.― Elle fera semblant d’être vivante.― Comme toi, non ?― Tu as toujours les mots de réconfort.― Je suis un optimiste.― Tu iras loin.― Jusqu’au bar, ça me va ! © Max-Louis MARCETTEAU 2026

― Unité de temps sur la corde du chaos à la profondeur d’un espace…― C’est le début d’un livre ?― Non, d’une réflexion.― Pour quelle direction ?― Qu’importe. La direction elle-même me portera au lieu qu’elle choisira.― Tu l’accepteras ?― Accepter, non, mais au moins avoir accès et ouvrir une nouvelle perspective.― Ça a un côté positif.― Oui, et à la fois inquiétant.― Pourquoi inquiétant ?― L’inconnu… © Max-Louis MARCETTEAU 2026

Je suis là… dans l’absence. Une route sans vie. Une conséquence d’être né à l’intérieur d’un vide.L’avenir entre les lignes. La vie en sursis jusqu’au dernier chapitre. Le mot «fin» n’est pas une option. La fraîcheur de l’absence. Le parcours entre les draps qui n’en finit pas. Un dessin en signe de toi. Un fruit défendu. Une eau qui ne sait pas qu’elle est l’eau de ma vie.

― L’Amour est un gâteau que tu prépares toi-même et que tu partages à deux... ― C’est Beau. ― Oui. ― Tu veux un autre verre ? ― Oui. Et puis... les saveurs s’estompent... s’évaporent... l’appétit se perd... un spleen fabrique sa toile... ― C’est triste. ― Non, c’est que la recette du gâteau n’était pas parfaite. ― Tu sais, rien n’est parfait...

― Je pense à tous ces élèves en licence Économique et Sociale.― Et ?― Ont-ils un avenir ?― L’avenir est une chimère tant qu’on ne l’a pas abordé.― C’est idiot, ce que tu affirmes.― Ah ?― L’avenir est un intangible qui te regarde droit dans les yeux en te souriant ironiquement.― Tu ne vas pas mieux.

― Les femmes sont des êtres étranges.― Tu généralises.― Non, non.― Argumente.― Comment argumenter par l’effet d’un cliché qui va surgir !― Tu n’es sûr de rien, alors ?― Si, je suis sûr de moi.― On ne dirait pas !― C’est délicat…― Je ne pense pas qu’une femme s’en prendrait à cette délicatesse.

― Tu as connu l’amour ?― L’amour de quoi ?― L’amour ! Celui qui embarque deux êtres !― Non !― À ton âge !― À quoi m’aurait-il servi ?― À te dépasser !― Ah ?― Et là, tu te traînes !― Non, je vis tranquillement.― En apparence !― Arrête de me taquiner… miroir… © Max-Louis MARCETTEAU 2026

Lit dépoitraillé, sueurs déshydratées, rêves sur le dos et réalité qui se palpe le corps, étonnée d’être encore en vie. Le jour se lève, les courbatures dans un café et les regards sur le bord des lèvres. Le temps habille les mensonges et déshabille les souvenirs; les rues portent le même nom à la matinale et le courage, sac au dos, descend les escaliers du monde qui essaye d’embrasser sa colonie humaine égarée.

― Tu sais, tu ne me fais pas peur ! Le renfort d’une peur à s’exprimer ? L’éphémère à chasser dans cette nuit-velours entre les murs d’un temps qui n’avait pas connu d’ébats si audacieux presque cannibales ? Le temps d’un doute par une poussée d’Archimède qui s’affirmait ? Une braise sans nom qui renaît de quelque part sur la carte d’un silence ?

Agenda Ironique Janvier 2026 ― Quel est votre état d’esprit, aujourd’hui, Dieu ?― Aujourd’hui à midi pile, je fête mon anniversaire !― Ça ressemble presque à une blague.― Eh non ! J’ai à mon compteur multi-quantique 1046 années de naissance.― Racontez !― Ce n’est pas sorcier. Il y a eu une succession de bruits…

― Tu ne sais pas aimer !― Un partage avec moi-même… des histoires dans des espaces borgnes… une enfance détruite… qu’est-ce qu’il reste ? Une ombre à ta lumière…― Tu te parles à toi-même et moi, qui suis-je ?― Une fleur sur ma tombe qui jamais ne fanera…― C’est de maintenant que je te parle !