Mais où peut-on trouver de meilleur exutoire
À cette existence terne de par trop bien normée
À moins qu’avec ce corps, où se réveille l’aurore…
Non ! Non… Ce cœur meurtri a bien trop de mémoire.
Mais si ! Qu’importe, il souffrira encore.
Mais où peut-on trouver de meilleur exutoire
À cette existence terne de par trop bien normée
À moins qu’avec ce corps, où se réveille l’aurore…
Non ! Non… Ce cœur meurtri a bien trop de mémoire.
Mais si ! Qu’importe, il souffrira encore.
Que d’illusions mortes, au midi de la vie ;
L’innocence envolée, les mirages s’estompent,
Et disparaît la flamme et disparaît l’envie.
Que d’illusions mortes, au midi de la vie ;
L’innocence envolée, les mirages s’estompent,
Et disparaît la flamme et disparaît l’envie.