мириадами разных сомнений, страданий от вечных потерь и неизбежностью посттравматики.
Почему бы просто не жить, раз умереть - уже привилегия?
Не важно. весной меня просто необъяснимо влечёт к бесполезной романтике.

вокруг, во вселенной, миров бесконечное множество.
Пересчитать и посетить все вряд ли получится.
Тогда почему мы сидим здесь, генерируем небо, планируем войны, грызёмся за титулы… если мы можем
Перестать, прикрываясь великими целями, бегать от собственных страхов и мучиться

Меланхолия свойственна долгожителям, может быть.
Или, кто знает, и я просто драматизирую.
По большому счёту, я не то, чтобы не согласен, но всё же…
Не могу не думать, мне одному это кажется странным, или…

Мы живём, умираем (большинство умереть-то не может),
Заводим детей, питомцев, любимых, врагов наконец.
Сотни, тысячи лет, кто-то дольше…
Но спросите - многие видели небо в настоящих мирах, прежде, чем встретить конец?

Кто генерирует это небо?
Наверное, кто-то умный в метеоцентре.
Возможно, тот самый, что по весне навалил гору снега.
Иногда мне кажется, что все сговорились специально.