Du blé fané dans la terre menue.
Sur le mur, pleure Hiroshima,
Lame luisante comme la justice, et dans le plein midi
Nous n'emportons de notre monde
Que la couleur du trépas.
Du blé fané dans la terre menue.
Sur le mur, pleure Hiroshima,
Lame luisante comme la justice, et dans le plein midi
Nous n'emportons de notre monde
Que la couleur du trépas.