Así que adiós, pero no del todo,
porque en cada grito mío estás tú.
En cada calle sin nombre,
en cada "ya no importa", en cada "qué más da".
Eres la canción que suena
cuando el mundo se calla…
la ceniza que el viento no se lleva,
sino que se queda… ardiendo en mi piel.

No te canto flores, ni velas, ni rezos:
te canto whisky barato y cicatrices.
Porque los muertos como tú
no descansan… viven en las personas que les aman.

Así que duerme, hermano del alma rota,
donde no llegan las mentiras ni el reloj.
Yo sigo aquí, con las botas llenas de lodo,
y tu nombre tatuado en el hígado y en Dios.