Que cansaço que eu sinto!… Daquele tipo onde até o pensamento é atrasado em prol de calamidade letárgica, levada avante apenas porque me custa até fazer-me consciente da minha própria existência: do eu, do corpo, do ser; da alma que me pesa nos ossos.

Novos começos são algo que detesto; hesito em regressar, em ser estranha onde outrora conheci caminhos e pessoas. Vejo-me pensando… Recordo-me quando, n’A Sibila, Germa compara recomeços a um fastidioso gosto da nossa própria mortalidade. Deveras curioso.