Talvez nunca saibamos quem nos encontrará. Talvez não estaremos aqui para ver o eco das nossas próprias palavras e ações. Mas há um certo consolo na incerteza: a possibilidade de que, mesmo depois de partirmos, alguma parte de nós continue existindo em quem nos lê, em quem nos lembra.

Mas, se um dia alguém admirar o que fizemos ou se perder em uma lembrança — se, em alguma esquina do tempo, um desconhecido pousar os olhos e a mente sobre o que foi deixado — então algo de nós terá vencido a morte.

Viver, fazer arte, escrever, ter amigos, amar — tudo isso é um ato de resistência contra o efêmero. Lançamos ao vento fragmentos de nós mesmos, sem promessas de retorno, sem garantias de que alguém os acolherá.

Algumas poucas coisas são teimosas sobreviventes — atravessam distâncias, pulam gerações, reinventam-se na mente e no coração de quem as encontra. E mesmo quando parecem adormecidas, basta um olhar, uma lembrança que as desperte, alguém que, sem perceber, as traga de volta à vida.

Quase nada resiste ao tempo. Nossa carne, assim como tudo ao redor, cede ao seu fluxo e se desfaz no esquecimento. Talvez um dia seja diferente, mas, por enquanto, apenas aquilo que escapa da matéria pode durar para sempre.