L’odeur des bas te rappelle ta position — loin, très loin de ce que tu voudrais être.
Tu ne participes pas. Tu contemples.

Moi, je savoure le contrôle.
Toi, tu apprends la patience.

Onze minutes à te souvenir que même quand je m’offre au regard…
ce n’est jamais pour toi.

Onze minutes.
Onze minutes à imaginer, à espérer, à t’inventer une place que tu n’auras jamais.

Chaque seconde passe, et plus tu fixes, plus tu comprends : ce n’est pas ton plaisir qui compte ici.
C’est ton attente. Ton manque. Ta frustration silencieuse.