Maravillas Moreno
@mavimoreno-11.bsky.social
Investigadora Predoctoral en la @um.es
Filóloga curiosa 🤓📚
Filóloga curiosa 🤓📚
🎭 (Acto final. Silencio tenso.)
No entré en el canon.
Pero entré en escena.
Y desde ahí grité lo que tantos callaron.
📖 Si llegaste hasta aquí:
Léeme. Actívame. Cítame.
Porque el olvido no se discute.
Se representa.
#MaruxaVilalta #exilio #MemoriaHistórica #NiñosDeLaGuerra #SegundaGeneración
No entré en el canon.
Pero entré en escena.
Y desde ahí grité lo que tantos callaron.
📖 Si llegaste hasta aquí:
Léeme. Actívame. Cítame.
Porque el olvido no se discute.
Se representa.
#MaruxaVilalta #exilio #MemoriaHistórica #NiñosDeLaGuerra #SegundaGeneración
a man is sitting at a desk reading a newspaper .
ALT: a man is sitting at a desk reading a newspaper .
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June 17, 2025 at 9:06 PM
🎭 (Acto final. Silencio tenso.)
No entré en el canon.
Pero entré en escena.
Y desde ahí grité lo que tantos callaron.
📖 Si llegaste hasta aquí:
Léeme. Actívame. Cítame.
Porque el olvido no se discute.
Se representa.
#MaruxaVilalta #exilio #MemoriaHistórica #NiñosDeLaGuerra #SegundaGeneración
No entré en el canon.
Pero entré en escena.
Y desde ahí grité lo que tantos callaron.
📖 Si llegaste hasta aquí:
Léeme. Actívame. Cítame.
Porque el olvido no se discute.
Se representa.
#MaruxaVilalta #exilio #MemoriaHistórica #NiñosDeLaGuerra #SegundaGeneración
¿Que no me conocías? ¿El canon? 📚
Ah, sí.
Esa fiesta a la que no me invitaron.
Demasiado mujer.
Demasiado exilio.
Demasiado teatro.
Demasiado incómoda.
Y con la falda muy corta para el gusto de los de siempre.
Pero tú aún estás a tiempo de leerme. Venga, anímate. Te prometo que te va a gustar.
Ah, sí.
Esa fiesta a la que no me invitaron.
Demasiado mujer.
Demasiado exilio.
Demasiado teatro.
Demasiado incómoda.
Y con la falda muy corta para el gusto de los de siempre.
Pero tú aún estás a tiempo de leerme. Venga, anímate. Te prometo que te va a gustar.
June 17, 2025 at 9:06 PM
¿Que no me conocías? ¿El canon? 📚
Ah, sí.
Esa fiesta a la que no me invitaron.
Demasiado mujer.
Demasiado exilio.
Demasiado teatro.
Demasiado incómoda.
Y con la falda muy corta para el gusto de los de siempre.
Pero tú aún estás a tiempo de leerme. Venga, anímate. Te prometo que te va a gustar.
Ah, sí.
Esa fiesta a la que no me invitaron.
Demasiado mujer.
Demasiado exilio.
Demasiado teatro.
Demasiado incómoda.
Y con la falda muy corta para el gusto de los de siempre.
Pero tú aún estás a tiempo de leerme. Venga, anímate. Te prometo que te va a gustar.
(Luz cenital. Se detiene. Mira al público.)
Yo no recuerdo la guerra.
Pero ella me escribió a mí.
Y desde entonces, no he hecho otra cosa que devolverle la palabra📢
Yo no recuerdo la guerra.
Pero ella me escribió a mí.
Y desde entonces, no he hecho otra cosa que devolverle la palabra📢
June 17, 2025 at 9:06 PM
(Luz cenital. Se detiene. Mira al público.)
Yo no recuerdo la guerra.
Pero ella me escribió a mí.
Y desde entonces, no he hecho otra cosa que devolverle la palabra📢
Yo no recuerdo la guerra.
Pero ella me escribió a mí.
Y desde entonces, no he hecho otra cosa que devolverle la palabra📢
¿Me llaman testigo? Ni eso.
Soy heredera, y a veces, profanadora.
Escribo para abrir tumbas que la historia selló con cemento🪦✍️
La memoria heredada no se conserva.
Se actúa.
Se grita.
Se lanza como piedra al espectador 🎭🔥
Soy heredera, y a veces, profanadora.
Escribo para abrir tumbas que la historia selló con cemento🪦✍️
La memoria heredada no se conserva.
Se actúa.
Se grita.
Se lanza como piedra al espectador 🎭🔥
a little boy is standing next to a police officer and the word sinon is on the bottom right
ALT: a little boy is standing next to a police officer and the word sinon is on the bottom right
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June 17, 2025 at 9:06 PM
¿Me llaman testigo? Ni eso.
Soy heredera, y a veces, profanadora.
Escribo para abrir tumbas que la historia selló con cemento🪦✍️
La memoria heredada no se conserva.
Se actúa.
Se grita.
Se lanza como piedra al espectador 🎭🔥
Soy heredera, y a veces, profanadora.
Escribo para abrir tumbas que la historia selló con cemento🪦✍️
La memoria heredada no se conserva.
Se actúa.
Se grita.
Se lanza como piedra al espectador 🎭🔥
Mi memoria no es un archivo.
Es una escena.
Se representa o se pierde🎬
No me acuerdo de la guerra ni la dictadura.
Pero sueño con ella.
👁️ Cada noche, un país distinto.
Cada día, una pregunta sin respuesta.
Yo no pertenezco a ninguna tierra, pero mis obras tienen acento.
Es una escena.
Se representa o se pierde🎬
No me acuerdo de la guerra ni la dictadura.
Pero sueño con ella.
👁️ Cada noche, un país distinto.
Cada día, una pregunta sin respuesta.
Yo no pertenezco a ninguna tierra, pero mis obras tienen acento.
June 17, 2025 at 9:06 PM
Mi memoria no es un archivo.
Es una escena.
Se representa o se pierde🎬
No me acuerdo de la guerra ni la dictadura.
Pero sueño con ella.
👁️ Cada noche, un país distinto.
Cada día, una pregunta sin respuesta.
Yo no pertenezco a ninguna tierra, pero mis obras tienen acento.
Es una escena.
Se representa o se pierde🎬
No me acuerdo de la guerra ni la dictadura.
Pero sueño con ella.
👁️ Cada noche, un país distinto.
Cada día, una pregunta sin respuesta.
Yo no pertenezco a ninguna tierra, pero mis obras tienen acento.
Soy segunda generación del exilio.
Esa zona gris donde no tienes patria ni permiso para quejarte.
Ni víctima, ni culpable.
Solo eco🔊
📄 Mi teatro sale del papel.
Pero sangra🩸
Lo abres y te mancha.
No pido disculpas. Tampoco permiso.
Esa zona gris donde no tienes patria ni permiso para quejarte.
Ni víctima, ni culpable.
Solo eco🔊
📄 Mi teatro sale del papel.
Pero sangra🩸
Lo abres y te mancha.
No pido disculpas. Tampoco permiso.
a cat and a rabbit are playing with red ribbons in a room .
ALT: a cat and a rabbit are playing with red ribbons in a room .
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June 17, 2025 at 9:06 PM
Soy segunda generación del exilio.
Esa zona gris donde no tienes patria ni permiso para quejarte.
Ni víctima, ni culpable.
Solo eco🔊
📄 Mi teatro sale del papel.
Pero sangra🩸
Lo abres y te mancha.
No pido disculpas. Tampoco permiso.
Esa zona gris donde no tienes patria ni permiso para quejarte.
Ni víctima, ni culpable.
Solo eco🔊
📄 Mi teatro sale del papel.
Pero sangra🩸
Lo abres y te mancha.
No pido disculpas. Tampoco permiso.
Una vez vino una investigadora.
📚 Mis libros bajo el brazo.
☕ Café frío en la mano.
“¿Autora del exilio o autora mexicana?”, me preguntó.
La miré.
Y respondí:
“Autora del desgarro, cielo.” 😏
📚 Mis libros bajo el brazo.
☕ Café frío en la mano.
“¿Autora del exilio o autora mexicana?”, me preguntó.
La miré.
Y respondí:
“Autora del desgarro, cielo.” 😏
a woman is looking through a magnifying glass to her face .
ALT: a woman is looking through a magnifying glass to her face .
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June 17, 2025 at 9:06 PM
Una vez vino una investigadora.
📚 Mis libros bajo el brazo.
☕ Café frío en la mano.
“¿Autora del exilio o autora mexicana?”, me preguntó.
La miré.
Y respondí:
“Autora del desgarro, cielo.” 😏
📚 Mis libros bajo el brazo.
☕ Café frío en la mano.
“¿Autora del exilio o autora mexicana?”, me preguntó.
La miré.
Y respondí:
“Autora del desgarro, cielo.” 😏
Mi teatro es universal: no tiene banderas🌏
Pero tiene cicatrices.
Y memoria.
Pero no de esas ordenadas en PowerPoint.
⛓️ La mía es multidireccional:
resbala, duele, se enreda con otras muchas.
Pero tiene cicatrices.
Y memoria.
Pero no de esas ordenadas en PowerPoint.
⛓️ La mía es multidireccional:
resbala, duele, se enreda con otras muchas.
June 17, 2025 at 9:06 PM
Mi teatro es universal: no tiene banderas🌏
Pero tiene cicatrices.
Y memoria.
Pero no de esas ordenadas en PowerPoint.
⛓️ La mía es multidireccional:
resbala, duele, se enreda con otras muchas.
Pero tiene cicatrices.
Y memoria.
Pero no de esas ordenadas en PowerPoint.
⛓️ La mía es multidireccional:
resbala, duele, se enreda con otras muchas.
Mi padre me hablaba de España como quien cuenta un mito:
⚔️ sin héroes,
📚 con libros,
🤐 y un nudo en la garganta.
Yo aprendí a escribir desde ahí.
Desde la herida🩸
⚔️ sin héroes,
📚 con libros,
🤐 y un nudo en la garganta.
Yo aprendí a escribir desde ahí.
Desde la herida🩸
June 17, 2025 at 9:06 PM
Mi padre me hablaba de España como quien cuenta un mito:
⚔️ sin héroes,
📚 con libros,
🤐 y un nudo en la garganta.
Yo aprendí a escribir desde ahí.
Desde la herida🩸
⚔️ sin héroes,
📚 con libros,
🤐 y un nudo en la garganta.
Yo aprendí a escribir desde ahí.
Desde la herida🩸
(Aparecen tres personajes en escena.)
– Un estudiante fusilado 🎓🔫
– Un santo harto de que se bendigan las injusticias ✝️🤬
– Una pareja rota por trincheras y silencios 💔🌪️
Me los inventé.
O me inventaron ellos a mí.
A estas alturas no lo sé.
– Un estudiante fusilado 🎓🔫
– Un santo harto de que se bendigan las injusticias ✝️🤬
– Una pareja rota por trincheras y silencios 💔🌪️
Me los inventé.
O me inventaron ellos a mí.
A estas alturas no lo sé.
June 17, 2025 at 9:06 PM
(Aparecen tres personajes en escena.)
– Un estudiante fusilado 🎓🔫
– Un santo harto de que se bendigan las injusticias ✝️🤬
– Una pareja rota por trincheras y silencios 💔🌪️
Me los inventé.
O me inventaron ellos a mí.
A estas alturas no lo sé.
– Un estudiante fusilado 🎓🔫
– Un santo harto de que se bendigan las injusticias ✝️🤬
– Una pareja rota por trincheras y silencios 💔🌪️
Me los inventé.
O me inventaron ellos a mí.
A estas alturas no lo sé.
🎭 Yo no siento cátedra.
Yo hago que la escena arda.
Mis personajes sangran.
Mi escenario huele a archivo quemado.
Y a veces, a iglesia.
Yo hago que la escena arda.
Mis personajes sangran.
Mi escenario huele a archivo quemado.
Y a veces, a iglesia.
a person in a blue jacket is standing in front of a large fire .
ALT: a person in a blue jacket is standing in front of a large fire .
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June 17, 2025 at 9:06 PM
🎭 Yo no siento cátedra.
Yo hago que la escena arda.
Mis personajes sangran.
Mi escenario huele a archivo quemado.
Y a veces, a iglesia.
Yo hago que la escena arda.
Mis personajes sangran.
Mi escenario huele a archivo quemado.
Y a veces, a iglesia.
Mi teatro no es español.
Tampoco mexicano.
Es un limbo con telón,
donde los muertos💀🪦 hacen cola
y los vivos se preguntan qué coño pasó🙋⁉️.
Tampoco mexicano.
Es un limbo con telón,
donde los muertos💀🪦 hacen cola
y los vivos se preguntan qué coño pasó🙋⁉️.
a red curtain with the words " puro teatro " written on it
ALT: a red curtain with the words " puro teatro " written on it
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June 17, 2025 at 9:06 PM
Mi teatro no es español.
Tampoco mexicano.
Es un limbo con telón,
donde los muertos💀🪦 hacen cola
y los vivos se preguntan qué coño pasó🙋⁉️.
Tampoco mexicano.
Es un limbo con telón,
donde los muertos💀🪦 hacen cola
y los vivos se preguntan qué coño pasó🙋⁉️.
¿Memoria?
📸 No tengo.
¿Trauma?
Sírvame otro, gracias. 🍷
La guerra y el recuerdo de España vive en mi familia como huésped no invitado que nunca se va.
📸 No tengo.
¿Trauma?
Sírvame otro, gracias. 🍷
La guerra y el recuerdo de España vive en mi familia como huésped no invitado que nunca se va.
June 17, 2025 at 9:06 PM
¿Memoria?
📸 No tengo.
¿Trauma?
Sírvame otro, gracias. 🍷
La guerra y el recuerdo de España vive en mi familia como huésped no invitado que nunca se va.
📸 No tengo.
¿Trauma?
Sírvame otro, gracias. 🍷
La guerra y el recuerdo de España vive en mi familia como huésped no invitado que nunca se va.
Demasiado pequeña para recordar,
demasiado grande para olvidar lo que otros callaban.
Nos fuimos a México.
🌵 Calor, refugio, milagro.
Allí crecí.
España, en cambio, me quedó como una cicatriz en un idioma que no sabía usar.
demasiado grande para olvidar lo que otros callaban.
Nos fuimos a México.
🌵 Calor, refugio, milagro.
Allí crecí.
España, en cambio, me quedó como una cicatriz en un idioma que no sabía usar.
a large explosion in the dark with a black background .
ALT: a large explosion in the dark with a black background .
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June 17, 2025 at 9:06 PM
Demasiado pequeña para recordar,
demasiado grande para olvidar lo que otros callaban.
Nos fuimos a México.
🌵 Calor, refugio, milagro.
Allí crecí.
España, en cambio, me quedó como una cicatriz en un idioma que no sabía usar.
demasiado grande para olvidar lo que otros callaban.
Nos fuimos a México.
🌵 Calor, refugio, milagro.
Allí crecí.
España, en cambio, me quedó como una cicatriz en un idioma que no sabía usar.
🎤 (Se enciende el micro.)
Me llamo Maruxa Vilalta. Nací en Barcelona🇪🇸 en 1932.
En 1936: BOOM 💣
Niños llorando, padres empacando, pasaportes falsos.
Yo, inocente 👧, no entendía nada. Pero la guerra ya me había tatuado los huesos.
Fui una de esas criaturas incómodas:
🧸 niña de la guerra.
Me llamo Maruxa Vilalta. Nací en Barcelona🇪🇸 en 1932.
En 1936: BOOM 💣
Niños llorando, padres empacando, pasaportes falsos.
Yo, inocente 👧, no entendía nada. Pero la guerra ya me había tatuado los huesos.
Fui una de esas criaturas incómodas:
🧸 niña de la guerra.
June 17, 2025 at 9:06 PM
🎤 (Se enciende el micro.)
Me llamo Maruxa Vilalta. Nací en Barcelona🇪🇸 en 1932.
En 1936: BOOM 💣
Niños llorando, padres empacando, pasaportes falsos.
Yo, inocente 👧, no entendía nada. Pero la guerra ya me había tatuado los huesos.
Fui una de esas criaturas incómodas:
🧸 niña de la guerra.
Me llamo Maruxa Vilalta. Nací en Barcelona🇪🇸 en 1932.
En 1936: BOOM 💣
Niños llorando, padres empacando, pasaportes falsos.
Yo, inocente 👧, no entendía nada. Pero la guerra ya me había tatuado los huesos.
Fui una de esas criaturas incómodas:
🧸 niña de la guerra.