"[...] como eu lido com a dor do outro sem tomá-la para mim?"

"Será que sobrevivo a isso? A morte chegou durante a paz. Vejo a noite. Olho o céu. Parou de chover."

"Entro no carro, a chuva cai torrencial. Choro. Torrencialmente caem minhas lágrimas, mas a chuva abafa o som do meu choro. Ela cai sobre tudo. Toca o telefone, é a técnica de enfermagem: 'Dra. Ana? Acho que o Marcelo parou.' Tenho que voltar para fazer o atestado de óbito."

"Preciso de morfina. Para ele, para mim, para o mundo. Algo que possa sedar tamanha dor e tamanha impotência. [...] A técnica de enfermagem treme e não consegue preparar a medicação. Sou eu quem prepara, aplica, espera, consola."

"Em uma sexta-feira, noite de chuva forte em São Paulo, chego à residência e encontro o abdome de Marcelo deformado pelas massas tumorais. Ele vomita uma, duas, três vezes. Sangue e fezes se misturam no quarto. [...] O cheiro é insuportável. Sangue, fezes, incenso, medo. Morte."

"A dedicação ao trabalho parece estar ligada a um reconhecimento social, uma forma torta de se sentir importante e valorizado; tudo à sua volta tem a obrigação de entender que o mundo só pode girar se você estiver empurrando."

"[...] minha vida ficou plena de sentido quando descobri que tão importante quanto cuidar do outro é cuidar de si."

"Entendi então o que era morrer de uma doença incurável em um hospital: todo o sofrimento do mundo em uns pessoa só, e todas as vozes terríveis ecoando: "Não há nada a fazer... Não há nada a fazer."

"— E você? Trabalha com o quê?
— Sou médica.
— Mesmo? Que máximo! Qual é a sua especialidade?
[...]
— Eu cuido de pessoas que morrem."

"Centenas de milhares de pessoas se transformaram com a leitura do livro. [...]
Foram encorajadas a amar acima de tudo, amar acima de morrer.
Amar antes e depois de morrer."