La crisis de los 50 de mi marido es tan ridícula que estoy dándome cuenta de que hubiera sido mejor que se fugarse con una jovenzuela

Cada vez que me agobia el calor y me acuerdo con nostalgia del invierno me obligó a pensar en la sensación de ese anochecer a las cinco y pico se la tarde. Se me pasa enseguida.

Puedo encender el aire acondicionado, pero no puedo tener más horas de luz solar en invierno con un botón.

Cuando creía tener las expectativas bajas me doy cuenta de que debería haberlas rebajado aún más.

Hace un rato me ha asaltado la certeza de que, incluso con un escenario optimista, ya he vivido más años de los que me quedan.
Ya está. Finito. Pum.

No hay segundas oportunidades.

Me ha dado ansiedad.

Luego me he comido a besos a mi peque y me he sentido mejor.

Tengo una alumna que saca buenas notas pero que, aun así, copia cada vez que tiene ocasión.
Me desconcierta tamaña falta de honestidad.

En algún momento comprarme un pantalón de pana marrón me ha parecido cool y no de abuelo.

Odio los domingos.

Pero menos que los lunes, las cosas como son.