La Parada Poética
@laparadapoetica.bsky.social
Editorial y librería especializada en poesía.
laparadapoetica@gmail.com
Las Condes, Santiago de Chile/Caracas, Venezuela
laparadapoetica@gmail.com
Las Condes, Santiago de Chile/Caracas, Venezuela
Pinned
Presentamos nuestra colección de libros publicados, tanto en poesíacomo en narrativa. Recuerda que te lo podemos hacer llegar, solo escríbenos a nuestro correo electrónico laparadapoetica@gmail.com
LaParadaPoéticaEdiciones
LaParadaPoéticaEdiciones
Padre
no dejaste olvidado
sobre mi cara
ningún gesto
y en mis pies no consigo
una huella tuya
para medir mi camino
Arnaldo Jiménez
no dejaste olvidado
sobre mi cara
ningún gesto
y en mis pies no consigo
una huella tuya
para medir mi camino
Arnaldo Jiménez
June 15, 2025 at 2:29 PM
Padre
no dejaste olvidado
sobre mi cara
ningún gesto
y en mis pies no consigo
una huella tuya
para medir mi camino
Arnaldo Jiménez
no dejaste olvidado
sobre mi cara
ningún gesto
y en mis pies no consigo
una huella tuya
para medir mi camino
Arnaldo Jiménez
Mi amor es triste
Porque es fiel
No interpela el olvido de los demás
René Char
Porque es fiel
No interpela el olvido de los demás
René Char
June 15, 2025 at 12:19 AM
Mi amor es triste
Porque es fiel
No interpela el olvido de los demás
René Char
Porque es fiel
No interpela el olvido de los demás
René Char
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha
Jorge Luis Borges
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha
Jorge Luis Borges
June 15, 2025 at 12:17 AM
Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha
Jorge Luis Borges
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha
Jorge Luis Borges
Lo que viene al mundo para no trastornar nada, no merece ni consideración ni paciencia.
René Char
René Char
June 15, 2025 at 12:17 AM
Lo que viene al mundo para no trastornar nada, no merece ni consideración ni paciencia.
René Char
René Char
¿Qué hace
aquí colgada
de un fusil
la palabra amor?
Rafael Cadenas
aquí colgada
de un fusil
la palabra amor?
Rafael Cadenas
April 8, 2025 at 2:46 PM
¿Qué hace
aquí colgada
de un fusil
la palabra amor?
Rafael Cadenas
aquí colgada
de un fusil
la palabra amor?
Rafael Cadenas
La poesía no tiene residencia fija, por eso es tan difícil dar con ella
Rafael Cadenas
Rafael Cadenas
April 8, 2025 at 2:45 PM
La poesía no tiene residencia fija, por eso es tan difícil dar con ella
Rafael Cadenas
Rafael Cadenas
¡Tengo una vergüenza
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo tampoco olvidarte!
Gabriela Mistral
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo tampoco olvidarte!
Gabriela Mistral
April 8, 2025 at 1:10 AM
¡Tengo una vergüenza
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo tampoco olvidarte!
Gabriela Mistral
de vivir de este modo cobarde!
¡Ni voy en tu busca
ni consigo tampoco olvidarte!
Gabriela Mistral
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara
con candor.
Allen Ginsberg
con candor.
Allen Ginsberg
April 6, 2025 at 4:26 PM
Escribo poesía porque Walt Whitman le otorgó permiso al mundo para que hablara
con candor.
Allen Ginsberg
con candor.
Allen Ginsberg
Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Octavio Paz
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Octavio Paz
April 1, 2025 at 12:58 AM
Entre lo que veo y digo,
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Octavio Paz
Entre lo que digo y callo,
Entre lo que callo y sueño,
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Octavio Paz
Poesía
perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Roque Dalton
perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Roque Dalton
March 23, 2025 at 12:53 PM
Poesía
perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Roque Dalton
perdóname por haberte ayudado a comprender
que no estás hecha sólo de palabras.
Roque Dalton
no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño
March 8, 2025 at 8:54 PM
no sé si reírme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño
Escribid, mujeres, escribid que durante siglos se nos fue negado.
Virginia Woolf
Virginia Woolf
March 8, 2025 at 8:53 PM
Escribid, mujeres, escribid que durante siglos se nos fue negado.
Virginia Woolf
Virginia Woolf
Qué puedo decir
ya
que no haya dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar.
A callarse.
Idea Vilariño
ya
que no haya dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar.
A callarse.
Idea Vilariño
February 6, 2025 at 5:58 PM
Qué puedo decir
ya
que no haya dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar.
A callarse.
Idea Vilariño
ya
que no haya dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar.
A callarse.
Idea Vilariño
Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Violeta Parra
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Violeta Parra
February 6, 2025 at 5:57 PM
Volver a los diecisiete
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Violeta Parra
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente,
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo,
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios,
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.
Violeta Parra
Llevo la espalda herida
el lamento de un último arbusto
viene amarrado
a mi cintura
Patricia Guzmán
el lamento de un último arbusto
viene amarrado
a mi cintura
Patricia Guzmán
February 5, 2025 at 9:05 PM
Llevo la espalda herida
el lamento de un último arbusto
viene amarrado
a mi cintura
Patricia Guzmán
el lamento de un último arbusto
viene amarrado
a mi cintura
Patricia Guzmán
Un solo soplo de cansancio está permitido
Lo demás es ser feliz sin escindirse
Uno cae sin descubrir el misterio de la caída
Ya se sabe: Amor no es hermoso, desea la hermosura
Patricia Guzmán
Lo demás es ser feliz sin escindirse
Uno cae sin descubrir el misterio de la caída
Ya se sabe: Amor no es hermoso, desea la hermosura
Patricia Guzmán
February 5, 2025 at 9:04 PM
Un solo soplo de cansancio está permitido
Lo demás es ser feliz sin escindirse
Uno cae sin descubrir el misterio de la caída
Ya se sabe: Amor no es hermoso, desea la hermosura
Patricia Guzmán
Lo demás es ser feliz sin escindirse
Uno cae sin descubrir el misterio de la caída
Ya se sabe: Amor no es hermoso, desea la hermosura
Patricia Guzmán
Hoy amanecieron débiles los pájaros
Los ojos de amar no sé dónde los puse
Patricia Guzmán
Los ojos de amar no sé dónde los puse
Patricia Guzmán
February 5, 2025 at 9:04 PM
Hoy amanecieron débiles los pájaros
Los ojos de amar no sé dónde los puse
Patricia Guzmán
Los ojos de amar no sé dónde los puse
Patricia Guzmán
no sé usar el amor.
A veces me araña como si fuese una garra.
Clarice Lispector
A veces me araña como si fuese una garra.
Clarice Lispector
December 10, 2024 at 6:31 PM
no sé usar el amor.
A veces me araña como si fuese una garra.
Clarice Lispector
A veces me araña como si fuese una garra.
Clarice Lispector
Sí, mi fuerza está en la soledad. No tengo miedo ni de lluvias tempestuosas ni de grandes vendavales desatados, pues yo también soy la oscuridad de la noche.
Clarice Lispector
Clarice Lispector
December 10, 2024 at 6:30 PM
Sí, mi fuerza está en la soledad. No tengo miedo ni de lluvias tempestuosas ni de grandes vendavales desatados, pues yo también soy la oscuridad de la noche.
Clarice Lispector
Clarice Lispector
Estoy tan solo, amor, que mi cuarto
Sólo sube, peldaño tras peldaño,
La vieja escalera que traquea.
Juan Manuel Roca
Sólo sube, peldaño tras peldaño,
La vieja escalera que traquea.
Juan Manuel Roca
December 8, 2024 at 1:14 PM
Estoy tan solo, amor, que mi cuarto
Sólo sube, peldaño tras peldaño,
La vieja escalera que traquea.
Juan Manuel Roca
Sólo sube, peldaño tras peldaño,
La vieja escalera que traquea.
Juan Manuel Roca
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.
Wislawa Szymborska
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.
Wislawa Szymborska
December 6, 2024 at 10:49 PM
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.
Wislawa Szymborska
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.
Wislawa Szymborska
Te llamarás silencio en adelante,
y el sitio que ocupabas en el aire
se llamará melancolía.
Eduardo Carranza
y el sitio que ocupabas en el aire
se llamará melancolía.
Eduardo Carranza
December 6, 2024 at 10:46 PM
Te llamarás silencio en adelante,
y el sitio que ocupabas en el aire
se llamará melancolía.
Eduardo Carranza
y el sitio que ocupabas en el aire
se llamará melancolía.
Eduardo Carranza
La literatura existe porque la vida no basta.
Ferreira Gullar
Ferreira Gullar
December 5, 2024 at 10:18 PM
La literatura existe porque la vida no basta.
Ferreira Gullar
Ferreira Gullar
No necesitas morir hoy.
Quédate aquí un poco –pese al despecho, y el desánimo y el dolor.
Espera a ver lo que depara el mañana.
En las tumbas no crecen verdes que te sirvan.
Recuerda, el verde es tu color. Eres la primavera.
Gwendolyn Brooks
Quédate aquí un poco –pese al despecho, y el desánimo y el dolor.
Espera a ver lo que depara el mañana.
En las tumbas no crecen verdes que te sirvan.
Recuerda, el verde es tu color. Eres la primavera.
Gwendolyn Brooks
December 4, 2024 at 5:32 PM
No necesitas morir hoy.
Quédate aquí un poco –pese al despecho, y el desánimo y el dolor.
Espera a ver lo que depara el mañana.
En las tumbas no crecen verdes que te sirvan.
Recuerda, el verde es tu color. Eres la primavera.
Gwendolyn Brooks
Quédate aquí un poco –pese al despecho, y el desánimo y el dolor.
Espera a ver lo que depara el mañana.
En las tumbas no crecen verdes que te sirvan.
Recuerda, el verde es tu color. Eres la primavera.
Gwendolyn Brooks
Voy a la muerte de
buena gana,
con el mismo consuelo y dicha
que cuando pongo mi cabeza
en el pecho de mi amante.
John Giorno
buena gana,
con el mismo consuelo y dicha
que cuando pongo mi cabeza
en el pecho de mi amante.
John Giorno
December 4, 2024 at 5:31 PM
Voy a la muerte de
buena gana,
con el mismo consuelo y dicha
que cuando pongo mi cabeza
en el pecho de mi amante.
John Giorno
buena gana,
con el mismo consuelo y dicha
que cuando pongo mi cabeza
en el pecho de mi amante.
John Giorno