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El futuro ya no es lo que era.

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Frente a lo de «las herramientas del amo no desmontarán la casa del amo», que tan mal se ajusta a la cultura hacker, parece mucho mejor el adagio luddita sobre aquellas mazas que hacía el herrero Enoch Taylor: «el amo la hizo, el amo se la come» (traducción libre) […]

[Original post on mas.to]
As we’ve seen in this book, AI systems are taking on aspects of what the Luddites would call ‘obnoxious machines’. The sledgehammer used by the Luddites to smash shearing frames was known as Enoch’s hammer, after the blacksmith’s workshop of Enoch and James Taylor in Marsden, West Yorkshire, where they were reputedly made. The irony is that the Taylor brothers were also responsible for building a version of the new cropping machines, each one replacing the labour of ten men. Hence the Luddite saying, ‘Enoch made them, and Enoch shall break them’, a saying which could equally apply to tech worker activism in our time.
November 27, 2025 at 4:19 PM
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El cartero ha llamado solo una vez... pero ha traido tres libros de @pluralistic por el precio de uno (apoyé un Kickstarter para que pudiera liberar el último sin DRM, y han llegado los otros dos también en el paquete).

Thanks, Cory! <3

Deseando tener tiempo para […]

[Original post on mas.to]
Tres libros de Cory Doctorow apilados, el primero es "Red team blues". Están sobre un escritorio con un vade de cuero en el que hay también un teclado y un ratón.
September 17, 2025 at 11:21 AM
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Os quejáis por vicio.
Recorte de periódico en el que conviven datos sobre lo difícil que es vivir en Madrid y un anuncio de trabajo para "mozo de comedor de carácter interno".
September 13, 2025 at 10:35 AM
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Para @comandogopegui, un intento de acercamiento a este enorme poema de Denise Riley, peleado a seis u ocho manos en un valle lebaniego, mientras cae la tarde.
sujétate en armas ante ojos estupefactos a quienes debes asirte a través de grandes cambios constante y receptiva como una capital es ahora un fuego ahora una mano helada una tormenta pájaros blancos un tronco podrido un chico joven una oveja descuartizada una indiferencia una especie de formalidad, un tipo de rabia y a través de cada transformarte a ti mismx para no estar aquí cuyo cuerpo moldea cien luces una franja brillante de ausencia nocturna ruidosa y particular que se desvanece con ese impecable sentido de la ocasión que supongo tendrías solo si te hubiera conocido a primera luz abandonando "el cuerpo equivocado", viejo, sabido —Denise Riley, en versión casera, tomado de Marxism for Infants (street editions, 1977).
August 9, 2025 at 6:15 PM
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Y una versión más de doña Adrienne. Que conste en acta quién es responsable de esta guerra.

#adriennerich #poema
QUE CONSTE Las nubes y las estrellas no provocaron esta guerra los arroyos no dieron información si la montaña lanzó piedras de fuego en el río no estaba tomando partido la gota de lluvia que temblaba bajo la hoja no tenía opiniones políticas y si aquí o allá una casa se llenó de aguas negras atascadas o envenenó a quienes vivían ahí con vapores lentos, durante años, las casas no estaban en guerra ni los edificios enlatados pretendían rehusar refugio a ancianas sin hogar y niñxs vagabundxs no tenían reglas para mantenerles vagando o muriendo, no, las ciudades no eran el problema los puentes no eran partidistas las autovías quemaban, pero no con odio Incluso los kilómetros de alambre de espino tendidos en torno a temporales cobertizos de agache diseñados para mantener a indeseables a cierta distancia, fuera de la vista incluso las tablas que tuvieron que absorber año tras año, tantos sonidos humanos tantas profundidades de vómito, lágrimas sangre que empapa lento no se habían ofrecido para esto Los árboles no se alistaron para ser cortados en tablas ni las espinas para rasgar la carne Contempla todo ello a tu alrededor y pregunta de quién es la firma estampada en las órdenes, trazada en las esquinas de los planos de obra Pregunta dónde estaban las mujeres analfabetas de enormes vientres, lxs borrachxs y locxs, aquellxs a quienes temes más que a nadie: pregunta dónde estabas tú.
August 1, 2025 at 4:05 PM
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Otra versión, también de Adrienne Rich, en este caso una poética inquietante.
POESÍA III Incluso si supiéramos que las criaturas están todas dormidas y sanas las cuentas saneadas el agua corriente limpia en las tuberías y todos los prisioneros libres Incluso si cada palabra que escribiéramos entonces fuera honesta el puro peso de nuestro vivir tras ello no estas líneas a veces indolentes, laxas estas letanías Incluso si nos dijeran no solo amigas que la nuestra es labor honesta Incluso si cada una de nosotras no llevara un medallón con una foto de una mujer estrangulada una niña cosida en la entrepierna Incluso si alguien nos hubiera dicho, jóvenes: /Esto no es una llave/ /ni una pluma de pavo real/ /ni una cometa ni un teléfono/ /Este es el sumidero de la cocina la piedra de afilar/ nos entregaríamos con más calma sentiríamos menos alegría criminal cuando la cosa viene como en efecto viene clarificando gramática y las fijas y mudables estrellas? —Adrienne Rich, en versión casera, tomado de /Later poems/ (1971-2012), ed. Norton, 2015.
August 1, 2025 at 12:23 PM
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Una versión de un poema de Adrienne Rich, para lxs jóvenes anarquistas.
PARA LXS JÓVENES ANARQUISTAS (2010) Da igual lo que ansiemos: gaviotas no somos como para soltar cosas a reventar contra las rocas tirarnos en picado Pensad en cambio en los precisos ojos del ostrero, muñeca en torsión mano que desliza el cuchillo en y desde el gozne de la concha: astucia pulida durante generaciones para extraer la carne Cortada se os puede resbalar entre los dedos Pisoteada en la arena olvídate Solo de vez en cuando un buzo emerge de la zona de caza elevando esta criatura a la luz del día y quienes le rodean se encogen o piensan que quieren probarla Hemos tanteado esto antes trabados por la furia, por el hambre Empieza ahí, sí (solo la furia que conoce el terreno tiene poder de permanencia) Así que en silencio absoluto recordad lo que esta operación exige: ojo, mano, mente No escuchéis la cháchara, pasad de todo grito de azarosa instrucción Y cuando la probéis no os vengáis arriba Habrá arena que tragar O escupir a un lado —Adrienne Rich, en versión casera, tomado de 'Later poems (1971–2012)', WW Norton, 2015.
July 31, 2025 at 4:38 PM
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@teclista @maltita lol, creo que en este caso la culpa es de BPC. Gracias por la captura!!!
Lista de extensiones de firefox: Bypass Paywalls Clean, Consent-o-matic, Cookie Auto Delete, Privacy Badger.
June 26, 2025 at 5:28 AM
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Los cuatro puntos cardinales.
Poster con una cita de Huidobro que dixe: «Los cuatro puntos cardinales son tres: norte y sur».
March 13, 2025 at 8:21 AM
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El principio del fin del invierno ya.

#bloomscrolling #flowers #flores #nature
Unas flores tempranas. Pétalos blancos y amarillos pistilos.
March 12, 2025 at 2:38 PM
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LA MANO EN EL FUEGO Por quien pide perdón, por quien perdona por el que desaprende tanto como aprende por el que se equivoca por quien duda La mano en el fuego _____ Juan Antonio Bermúdez (Jerez de los Caballeros, Badajoz, 1970 - Sevilla, 2022)
March 6, 2025 at 5:46 PM
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Entre tanto coche, palomo y gorriones callejeros, tan lejos del río: sin venir a qué, un mosquitero (su pico fino, sus nervios, su velocidad, los tonos verdes de su dorso y su ceja clara) se ha posado dos veces esta tarde en mi céntrico balcón.

Yo ya.
Un mosquitero común posado en una rama sobre fondo borroso. Foto tomada de: https://www.flickr.com/photos/ferranp/5463815869/
March 4, 2025 at 6:26 PM
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«Whooooo... are... you?»
Red and blue hairy caterpillar on a wall.
February 1, 2025 at 12:50 PM
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https://www.jezebel.com/mark-zuckerberg-is-a-whiny-little-bitch
“Masculine energy I think is good, and obviously society has plenty of that, but I think that corporate culture was really trying to get away from it,” Zuckerberg said. “It’s like you want feminine energy, you want masculine energy. I think that that’s all good. But I do think the corporate culture sort of had swung toward being this somewhat more neutered thing.” Must be hard to be one of the top five richest people in the world and still be a whiny little bitch.
January 14, 2025 at 10:39 PM
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Un poema de Juana Castro.
Madre Y soy yo quien ahora te tiene, madre mía, a su merced, turbada. Diminutos tus huesos y tu piel de ciruela que, si hablo, se rompe. Enjabono tu vientre y mis dedos resbalan por tus mustios pezones y tus nalgas. Madre mía, mi niña, cúmplase esta rara inversión, y tengamos tus cicatrices yo, tu corazón mis años. ______ Juana Castro, de Vulva dorada y lotos (ed. Sabina, 2009).
January 13, 2025 at 9:50 PM
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#silentsunday
A window hollow with a tool. The window will open over a green valley.
December 29, 2024 at 4:38 PM
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Recibir una postal navideño-reivindicativa de la editorial DISBAUXA (a quienes compré Dame pelota, de Dalia Rosetti: librazo), sin sello ni nada, en la otra punta de la península ibérica, hace más llevadera la navidad. <3
Un crisma navideño de la editorial Disbauxa.
December 27, 2024 at 1:12 PM
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Hemos ido a decirle al gobierno alemán que nos parece abominable que sostenga el genocidio de Gaza con la venta de armas.

#FreePalestineNow #palestine #Israel #deutschland #weapons #genocide
Placa de bronce: "Embajada de la República Federal de Alemania", también en alemán.
December 14, 2024 at 12:21 PM
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El deporte no suele entrar en los poemas con ninguna soltura. Aquí, una excepción.

#AdaLimón #poem #translation #traducción #traición #versionescaseras
DEPORTES He visto una buena cantidad de partidos de béisbol, comido hotdogs completos en Kansas City y burritos de carne asada en San Francisco, en los puestos soleados, un día sin niebla. Me he sentado durante horas en un bar para ver baloncesto y béisbol y la Super Bowl, y hasta he chocado la mano y brindado con mi vaso casi vacío con un desconocido porque era agradable vivir algo juntos incluso aunque no hubiéramos vivido nada más que el drama de un partido, de sus jugadores. Si he de ser honesta, lo que amo, lo que me hace amar los sonidos de los deportes incluso cuando no estoy interesada y los oigo de fondo, es lo siguiente: Cuando mi padre y mi padrastro tenían que estar en la misma habitación, o tenían que dejarnos a mi hermano y a mí durante la mudanza semanal de una casa a otra, ellos, durante un breve instante, se quedaban de pie juntos en la puerta o en el camino de entrada y aquello era lo más parecido al terror verdadero, dos hombres tan diferentes que apenas se les pegaban sus sombras de la misma forma, y justo cuando pensaba que no podría aguantar más esa pausa alargarse entre ellos, empezaban a hablar sobre los playoffs o la final, o lo que fuera que un equipo cualquiera estuviera teniendo que hacer esa temporada y a veces incluso se encogían de hombros o hacían un movimiento que mostraba a dos personas que no eran tan opuestas al final. Una vez, sentada en el coche (...)
December 1, 2024 at 12:24 PM
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Más poemas de este libro de Ada Limón, vertidos al castellano porque sí.

#poem #translation #poema #traducciones #traición #AdaLimón
DAME DE ESTO Pensé que sería el gato del vecino, de vuelta a dejar seco el nido de petirrojos encajado tan bajo en el denso seto junto a la casa, pero lo que vino fue mucho más raro: liquidez en movimiento, todo músculo y púas. Un erizo escurridizo y torpón, robando mis tomates aún verdes en la sombra matutina. Lo observé masticar y levantarse en dos patas gozando su placer en jugosos mordiscos. ¿Por qué a mí no se me permite disfrutar? Un desconocido escribe para pedir mis ideas sobre el dolor. Alambre de espino extraido por la boca, como pidiendo que me hinque frente a la pérfida bobina de pinchos usados en la guerra y los vallados. En vez de eso, observo al erizo de más cerca y un sonido se me escapa, un pequeño espasmo de júbilo que no imaginé al levantarme. Es una criatura divertida y seria, y está haciendo lo que puede para sobrevivir. _______ Ada Limón, tomado de The hurting kind (ed. Corsair Poetry, 2022) y traducido en casa. Rescate En la cima del monte Pisgah, en la ladera oeste de los Macayamas, hay un madroño medio quemado por el fuego, medio vivo por el impulso natural de propagarse. Un lado suyo es ceniza negra y en su raíz hay lo que parece una cavidad horadada por la llama. En el otro lado, verdes brotes plateados de anchas hojas ascienden hacia la luz del invierno y su corteza es un cruce de caballos zainos y castaños, roja y aterciopelada como el cuello del animal al que tanto se parece. He estado mirando al árbol un rato largo ya. Me recuerda a la arrogancia que yo tuve antes de la quemadura del tiempo. Echo en falta quien yo era. Echo en falta quienes éramos todos, antes de ser esto: medio vivos al cielo relumbrante, medio muertos ya. Pongo mi mano en la corteza sin cicatriz, fresca e impoluta, y, porque no puedo pedir perdón al árbol, a mí misma me digo que lo siento. Siento haber sido tan irresponsable con tu vida. _______ Ada Limón, tomado de The hurting kind (ed. Corsair Poetry, 2022) y traducido en casa.
November 27, 2024 at 6:09 PM
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De nuevo por gusto y por la cara, otro poema de Ada Limón puesto provisionalmente en castellano este domingo tan lejos del mar.

#poem #translation #poema #traduccion #traición #AdaLimon
AGUAS ABIERTAS De nada sirve engañar y esquivar y burlar a los otros fantasmas, sepultar más aquellos enterrados en el limo arenoso o el cieno ribereño. Aún así me vienes, incondicional mía: el sonido de un cuerpo tan persistente en el agua que no puedo saber si es una ola o tú moviéndote entre ellas. Un mes antes de morir escribiste una carta a viejas amigas para decir que nadaste con un grupo de delfines en aguas abiertas, para decir adiós, pero a mí lo que me contaste fue más bien lo del ojo. Aquel enorme ojo pensativo de un pez desconocido que pasó a tu lado en aquella última brazada desafiante. Ya en la orilla, describiste al pez como uno que nunca habías visto antes, un gigante azul grisáceo que lento y perdurable se movía en las profundas insondables aguas de su Pacífico Norte. Esa noche, escuché más de aquel pez y aquel ojo que de ninguna otra cosa. No sé por qué me ha venido esta mañana. Con esta lluvia cálida y tierra adentro, no merezco la imagen. Pero pienso todavía cómo algo te vio, algo que fue testigo de ti ahí fuera en el océano donde no eras la madre de nadie, o la mujer de nadie, sino tú en tu piel original, justo antes de morir: fuiste así contemplada, y hoy, en mi cocina, contigo diez años ya ausente, he sido tan feliz por ti. _______ Ada Limón, tomado de The hurting kind (ed. Corsair Poetry, 2022) y traducido en casa.
November 25, 2024 at 6:13 PM
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Un poema de Ada Limón vertido al castellano en casa: por gusto y por la cara.

#poem #translation #poema #traduccion #traición #AdaLimon
EL FINAL DE LA POESÍA Basta ya de óseo y herrerillo y girasol y raquetas de nieve, de arce y semilla, sámara y brote, basta de claroscuro, basta de por lo tanto y profecía y de granjero estoico y de fe y de padres fundadores, basta de pecho y colega, de piel y de dios que no olvida y de cuerpos estelares y pájaros congelados, basta de la voluntad de seguir y de la de no seguir o de cómo cierta luz hace cierta cosa, basta ya de arrodillarse y levantarse y del mirar adentro y el mirar arriba, basta de fusil, de drama, de suicidio de alguien cercano, de la carta largamente perdida en el vestidor, basta de nostalgia y de ego y de anulación del ego, basta de la madre y la criatura y el padre y la criatura y basta de señalar al mundo, agotado y desesperado, basta de lo brutal y la frontera, basta ya de me ves, me oyes, basta de soy humana, basta de estoy sola y estoy desesperada, basta de animales que me salvan, basta de marea alta, basta de pena, basta ya del aire y su alivio, te estoy pidiendo que me toques. _______ Ada Limón, tomado de The hurting kind (ed. Corsair Poetry, 2022) y traducido en casa.
November 20, 2024 at 9:22 AM
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#silentsunday #spidersunday #nature
Araña Argiope lobata. Araña Argiope lobata en la mano de alguien.
October 6, 2024 at 12:19 PM
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#ltbc #latabacalera
Gráfico de tarta que resume las respuestas a la pregunta «¿Crees que los Centros Sociales Autogestionados son herramientas para mejorar la vida de los barrios una ciudad en general?» Todas las respuestas son que sí, claro.
October 5, 2024 at 9:42 AM
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El último caso del inspector El lugar del crimen no es aún el lugar del crimen: es sólo un cuarto en penumbras donde dos sombras desnudas se besan. El asesino no es aún el asesino: es sólo un hombre cansado que va llegando a su casa un día antes de lo previsto, después de un largo viaje. La víctima no es aún la víctima: es sólo una mujer ardiendo en otros brazos. El testigo de excepción no es aún el testigo de excepción: es sólo un inspector osado que goza de la mujer del prójimo sobre el lecho del prójimo. El arma del crimen no es aún el arma del crimen: es sólo una lámpara de bronce apagada, tranquila, inocente sobre una mesa de caoba. -- Luis Rogelio Nogueras
October 4, 2024 at 5:29 PM