Si los hechos no son discretos y mayores que las palabras, no hubo verdad.
O voluntad. Acepta eso también.
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Y te sorprende que en mitad del tumulto mental te ahogues en moco. Es el menor de tus problemas. Te lo aseguro. Lo verás en cuanto estés bien. Y sin estar mal todavía estarías pensando que un miércoles sigue siendo aquel lunes en el que empezaste a ser lo que ya no eres. Acéptalo. Pero sólo eso.

Aunque te líen la cabeza con emociones que no se sostienen en el tiempo. Si no aguantan, no estaban. La vía bajo tus pies es la correcta pero como patinas, no te convence.
Es que no se parece en nada a lo que era antes y tampoco quieres que se le parezca.

El hierro no conduce pero te lleva a la inescrutibilidad de los caminos en los que te perdiste. Tienes menos miedo. A todo. A todos. A lo que medre o ponga en duda lo más bonito de un sentimiento propio. A reafirmarte en el cumplimiento de promesas a las que no vas a renunciar.

Abismos internos. Saborear me devuelve a la esencia. Veo más nítido, comprendo con más claridad, razono y siento con más brillantez. Aunque suelo olvidármelo sobre el espejo. Y se queda ahí, siendo sólo un penúltimo reflejo de la q todavía te resistes a perder.
Ya no eres tú pero sigues empeñándote.

Pasa el aire en hilillo y una respiración completa es como un décimo premiado que no valdrá para diciembre, pero sirve ahora. Te abres. Se abre. Lo hace a la vez que tus vías respiratorias porque has estado tan tapada que no veías la luz al final del túnel. Y no hablo de fosas natales.