No es que Enzo pareciera triste, simplemente apático. Ah, malditos recuerdos estúpidos y duraderos.

— Está en una caja polvorienta tres metros bajo tierra.

No es que la historia le pareciera especialmente interesante. Seguramente era la oveja negra de una familia rica, pero, después de todo tenía una familia.

— Seh, esa mujer se preocupaba de más por unos zoquetes como nosotros.

Y eso provocó un silencio hondo que perduró bastante tiempo.

nos parecemos.

Pareció pensárselo un instante, imaginando ese tipo de vida. Una casa grande, una esposa y un jardín. Quizás niños. Un trabajo de oficina ocho horas y un jefe cabrón... ah, para que pensar en esa mierda. Se terminó la cerveza de otra tacada.

— Mi madre no quería, supongo que en eso de desobedecer

agradecido aún podía aguantar más, pero esperaba que el de ella no lo hiciera. Sin embargo, el alcohol lo ponía más hablador.

— Yo dejé el instituto a los catorce, para esa época todos mis compañeros eran unos cabrones remilgados. Si hubiera seguido seguramente habría acabado como uno de ellos.

Pero no opuso resistencia, solo se centró en la otra droga que tenía en las manos, el alcohol.

— ¿Cuántas llevamos ya? ¿No deberías estar en el suelo vomitando con ese cuerpecito?

Agarró la cerveza al instante y destapó la lata, viendo como echaba algo de espuma. Fue a dar otra calada cuando el cigarro desapareció.

— ¿Qué haces niñata? Ni que fueras mi madre para mandarme. Tch, y eso que aquí soy yo el que te dobla la edad.

un mínimo de nicotina en los pulmones para seguir hablando. Ahora tenía un cigarro encendido en la izquierda y la lata de cerveza a la mitad en la derecha.

— Cuando llevas el tipo de vida que llevo yo, tu cuerpo termina pasándote factura. Tch.

Gruñó.

La vio de reojo, ahora con un leve gesto de diversión, aunque fuera una idiota, era entretenido escuchar sus gilipolleces.

— Son pastillas para el dolor, es normal que las confundas con las que se toma tu padre por las noches. Tch, mocosa. Bebe.

Eran nuevos, aunque por supuesto, pasados de moda. Solo eran unos guantes para el frío, aún con el envase y el precio.

De nuevo, dio un largo trago empinándose la mitad de la cerveza hacia abajo de la garganta.

— Si te desmayas no te llevaré a tu casa, te aviso.

Y agarró un par de cervezas más, volviendo a deslizar una hacia ella sobre la mesa.

— ¿Por qué me gustarían? Sueltan pelo y se cagan y mean, solo joden.

Le molestaba más tener que recoger un meado de gato que que le arañaran las cortinas o el sofá.

Porque nadie tiene su aguante, ni le mantiene el ritmo, ni le da buena conversación... aunque tampoco es que él la de. Simplemente pasa del tema. Sus dedos comenzaron a repiquetear en la mesa con cierta impaciencia.

— ¿Cómo decías que era tu nombre, debilucha?

Dos enormes tragos, el alcohol deslizándose por su garganta hasta su estómago y un suspiro de exhalación al terminar, posando con fuerza la lata sobre el mesón. Le mostró la palma como si no entendiera a que esperaba.

— ¿Y tú quieres ganarme a beber bebiendo así? Ah, por eso siempre bebo solo.

— Pf, de todas formas si tiene algo que tú no tienes será por algo.

Abrió la cerveza y fue a pegar el primer sorbo, justo cuando escuchó eso.

— ¿Eres una enferma de las apuestas o qué? No puedes ganar, ni a fuerza ni a esto... y de todas formas, ¿Qué gano yo?

la deslizó sobre la mesa haciéndola llegar hasta ella.

— ¿Cuántos? ¿Tienes siquiera edad para beber alcohol? Ah, que más da.