Sie steht vor der Tür. Holz, weiß. Oder Grau? Sie verschwimmt, obwohl sie direkt vor ihr ist. Die Hand ausstrecken, berühren, eine einzige Bewegung und doch kann sie sie nicht ausführen. Dahinter sind Geräusche. Stimmen, Schreie. Die Sicht schränkt sich ein. Nur eine Tür. Holz, weiß. Grau. Schwarz.

Bei strömenden Regen. Ich glaube, da bin ich auch das letzte Mal Pilze sammeln gegangen.

Das geht auch noch, denke ich. Weiter ausmisten. Eindeutig zu viele Bilder.

Ausmisten geht weiter.

Vielleicht sollte ich das Hobby wieder aufnehmen? Ich weiß es gerade nicht.

Ich hatte ein paar hübsche Zufallstreffer.

Ich habe gerne Fotos gemacht. Ich war nicht gut. Aber jetzt durch die Bilder zu schauen macht mich traurig. Irgendwie mochte ich, was ich tat.