Uma cidade pacata, litorânea, janeiro. Sol, calor. Ela correu. Tentou alcançar a segurança. Ela viu os olhos dele e correu. Estava a alguns passos, uns dez ou menos, da entrada do posto da polícia militar. Não conseguiu. Não deu tempo. Não teve tempo de vida de dar menos de dez passos para salvar a própria vida. Ela só tinha a si mesma e a sua força para salvar a própria vida.

Até quem sabe… a despedida inevitável e fazer versos com os pés na areia e o corpo molhado de mar Até quem sabe… você morrer de saudade os olhos pesados as mãos solitárias E a gaivota e o peixe as ondas vêm e vão o sol queima a pele meu sorriso é o Verão Até quem sabe… você nunca esquecer de mim e espalhar maldades chorar teus erros e eu nem lembrar teu nome Até quem sabe… a próxima lua cheia um novo Verão uma paixão indomável

Uma dor no pescoço hoje me pegou de jeito, como fosse a lembrança de sonhos estranhos sobre criaturas não identificadas encontradas na mata em noite escura. Nem pesquisei o significado do sonho, desta vez, pois decidi que não queria saber. Sim, pra quem pensa demais, decidir não saber é um bálsamo. Um bálsamo: como uma canção gostosa inesperadamente a qualquer momento do dia; como o sorriso a caminhar pelas ruas à lembrança de uma provocação indecente; como olhar perdido no horizonte do rio que deságua no mar; como as palavras que querem dizer ou talvez não digam; como o banho quente e o gole de cerveja gelada.

Demorei um pouco para me apaixonar por documentários, porque as referências que eu tinha quando criança eram do canal Discovery. Mas, quando tive os primeiros contatos transformou-se em um amor longo, duradouro, surpreendente, daquele de tirar os pés do chão - como todo amor deve ser. Sou adepta de pensar o documentário como o cinema mais eficiente diante da realidade, o cinema mais cinema (o filme documentário, não reportagens, “grandes reportagens” e coisas do gênero).