Когда гости кричат: «Горько!», на рванных в лоскутки губах стоит соль. И ты, танцуя между четырьмя стенами котла, ждешь миг, сквозь бурлящее варево которого услышишь свое провидение.

Глаза пылают от вскипающей крови, и удар за ударом встречаются стены и верхушка лба, как долго ждавшие встречи любовники. Ты знала, что это их счастливый конец.

Но вот ты поднимаешь голову — наверху ничего. Ты знала, что это твой конечный пункт. Дыхание спирает, пока пальцы наждачкой пола уничтожают мозоли от ручки, скашивают ногти под корень и дальше, где без примесей плоть.