Quizás terminó mi etapa de terapeuta. No sé escribir de nada que no sea mi propia historia familiar: una madre grotesca. Unos medios hermanos deprimidos, y unas hermanas indiferentes.
Por más que me distanciara de ellos, la sombra de sus lamentos me persigue.

Encuentro muchos obstáculos ahora. Ya no me recomiendan como antes.
No sé bien qué ha pasado.
Quizás yo mismo me oculté al no hallar la manera de conseguir ampliar mi consulta. Hoy en día no basta con hacer marketing.
Las redes sociales solo sirven para estar visible.

Me gustan mis abuelos de Totomoste
y me gustan mis zapatos vacíos
esperándome como el día de mañana.
¡A la chingada la muerte!, dije,
sombra de mi sueño,
perversión de los ángeles,
y me entregué a morir
como una piedra al río,
como un disparo al vuelo de los pájaros.

Estoy descalzo, me gusta pisar el agua y las piedras,
las mujeres, el tiempo,
me gusta pisar la yerba que crecerá sobre mi tumba
(si es que tengo una tumba algún día).
Me gusta mi rosal de cera
en el jardín que la noche visita.

Yo siempre he sido el hombre, amigo fiel del perro,
hijo de Dios desmemoriado,
hermano del viento.
¡A la chingada las lágrimas!,dije,
y me puse a llorar
como se ponen a parir.