Porque el Concorde no solo volaba más rápido que el sonido, volaba más rápido que su propia época… y cuando el mundo quiso alcanzarlo, ya era demasiado tarde.

Hoy, sus alas yacen en museos, mudas, prisioneras del tiempo. Quienes lo contemplan ven más que un avión: ven el reflejo de un futuro que se nos escapó de las manos, un rugido apagado antes de tiempo.

La confianza se rompió y el mundo cambió; la eficiencia venció al asombro y el mito quedó atrás. El 24 de octubre de 2003, aterrizó para siempre.

EL CREPÚSCULO DE UN ÍCONO

Pero lo imposible tiene un precio. La crisis del petróleo lo hizo insostenible, y luego llegó la tragedia: 25 de julio del 2000, París, un fragmento en la pista, una explosión, 113 vidas segadas en 120 segundos.

Y no solo era velocidad, era lujo y exclusividad: champán en copas de cristal, caviar servido en porcelana fina, sin clase turista ni rutina. El Concorde no transportaba pasajeros, transportaba un privilegio.

A baja altitud, temblaba el suelo, y en lo alto, era un espectro deslizándose sobre las nubes. No era un avión común, era una anomalía, una proeza que nunca debió existir, pero existió.

Elevándose a 18 kilómetros de altitud, donde el azul se volvía negro y la curvatura de la Tierra se revelaba con sobrecogedora claridad. Sus motores Rolls-Royce/Snecma Olympus 593 ardían a más de 1.200°C, temperaturas tan extremas que su fuselaje se expandía hasta 30 centímetros en pleno vuelo.

EL ÚLTIMO VUELO DEL FUTURO

Hubo un tiempo en que cruzar el Atlántico en tres horas no era un sueño, sino una realidad, y ese tiempo tuvo un nombre: Concorde. Un milagro de la ingeniería franco-británica, una flecha blanca que surcaba el cielo a Mach 2.04 (2.180 km/h).

Yo mayoritariamente también lo uso para eso. Pero lo uso más porque aquí la gente no suele subir casi nada 😅

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