El universo cabe en una gota de agua.

¿Por qué tiene que ser tan misteriosa?

Las flores que crecen en entre el concreto no se abrieron paso solas. Fue todo lo que sucedió en el tiempo lo que les permitió eventualmente florecer.

En un mundo en el que todo cuanto existe se acaba, en que «todo lo que existe merece perecer», yo esperaba, quizás estúpidamente, que el amor no lo hiciera. Quería que el amor perdurara por siempre, que trascendiera todo, incluso las decisiones equivocadas. Grave error.

Revueltas decía que Proust era un escritor para escritores, algo así como un maestro en el arte de la novela.

Hay dos tipos de filósofos. Los que son grandes filósofos, pero muy malos escritores; filósofos que apenas si pueden expresar su pensamiento. Hay otros filósofos que son grandes filósofos y encima grandes escritores; filósofos que logran combinar el rigor filosófico con una prosa exquisita.

El aire que respiro es el mismo que te acaricia la piel.

Los años que pasé en análisis me permitieron encontrar algo de tranquilidad aun en medio de las tormentas.

Supongo que soy más neurótico que marxista.

No hay neutralidad en la belleza.

Cuán horrible parece el mundo luego de leer tu feed en Twitter. Vengo acá y se siente como un respiro.

Harto de Twitter, te abres una cuenta en otra red que se parece a Twitter.