Sin embargo, justo cuando creí que estaba a salvo, sentí un tirón en la manga. Era la hija de Beatriz, con cara de terror, señalando hacia la puerta del laboratorio donde algo empezaba a sonar muy, muy mal... 🚨

Si querés saber como terminó leé acá:

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7/7 Salí triunfante del último soplido. Bajé las escaleras como quien transporta nitroglicerina. Esperaba ver helicópteros, la brigada antiexplosivos y un megáfono ordenando mi rendición... pero solo había un barrendero insultándome por pisar las hojas. 🍂

6/7 Comenzó la Guerra Fría. ❄️ Piernas cruzadas, caminatas lentas hacia la ventana buscando una brisa cómplice. Nadie quería ser el primero en emitir un rugido intestinal. El que se movía, perdía. El aire estaba cargado... literalmente.

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5/7 Por la medida de los vasos, lo supe: Beatriz ya había cometido el pecado bioquímico. Visualicé el peritaje posterior: "Abuelita-bomba de la que nadie sospecharía". Sellamos un pacto de sangre táctico. "Nadie debe saberlo, Beatriz". Ella sonrió. Éramos cómplices. 🤝

4/7 Entonces apareció ELLA: Beatriz. Una abuelita pituca, de arrugas perfectas y confusión absoluta. Sostenía los "vasos de la discordia" con manos temblorosas. —Disculpe joven... ¿el agua va antes o después? ¿O se hace un cóctel? 👵❓

3/7 En la sala, éramos seis almas esperando el detonador. El cronómetro arrancó y con él, el sudor frío. ⏱️ ¿Y si la pantalla arrojaba un cartel de “PELIGRO EXPLOSIVO”? Imaginé al técnico riendo como un villano de Bond mientras mi estómago preparaba un cataclismo.

2/7 El técnico, con el aburrimiento de quien ha visto demasiados intestinos rebeldes, dio la orden: —bebe el líquido caramelo. El agua es solo para buches. Máximo 5 minutos. ¿Clarísimo? —Clarísimo —dije. Pero el líquido sospechoso tenía otros planes para mi sistema.

1/7 Un laboratorio, un cronómetro en retroceso y una abuela con un pacto de silencio. Lo que parecía un simple test de aire espirado se convirtió en una cuestión de supervivencia de seguridad nacional. 🧪💣

Abro hilo sobre cómo casi me convierto en una "abuelita-bomba". 👇

Dice Hipólito A. Casiano:

"La Experiencia Garay»: un panfleto que romantiza al chanta y canoniza la vagancia. Llamar «artista» a este prestidigitador de parientes muertos es la prueba definitiva de nuestra bancarrota moral. Una oda a la desidia que solo merece el olvido." 🖋️🤮

¿Quién lo para a Garay?

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3/3 Pasen y lean esta crónica de taller sobre la delgada línea entre el carisma y el descaro.

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2/3 Sin embargo, toda racha tiene su némesis, y para Roberto, esa némesis tiene forma de placa radiográfica.
¿Podrá el ingenio forjar una realidad distinta frente a la evidencia médica? ¿O será este el fin del invicto más famoso de la fundición?

1/3 En el taller de Antonio, la metalurgia es solo la mitad del trabajo; la otra mitad es la supervivencia creativa de Roberto Garay.
Él no debe su popularidad a la cantidad de faltazos, sino al repertorio de excusas que lo elevaron de un chanta amateur a leyenda en ejercicio.

¿Logró el chamuyo vencer a la tecnología? Leé la crónica completa acá: rosendorux.substack.com/p/la-experie... 🔗

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4/4 Pero un día, el patrón se cansó. Entre una hermana "fallecida" en el monte y un celular que sonó en el momento menos oportuno, Garay se jugó su última carta en un duelo contra la ciencia.

3/4 Su "necrología familiar" era pasmosa: mataba y resucitaba parientes con la soltura de quien tacha casilleros en el bingo. Su víctima favorita era su padre, un milagro de la teología que sobrevivió a mil entierros para que Roberto cobrara adelantos. ⚰️💸

2/4 —¿Por qué faltaste, Roberto? —El colectivo se quedó sin gasoil. —¿Y por qué no tomaste el siguiente? —¿Y si se quedaba sin gasoil también? Yo dos veces caminando a casa no vuelvo. Garay no usaba excusas, usaba lógica existencial para desarmar a cualquiera. 🚌🚫

El arte de no ir a trabajar 🔨🍷

1/4 Conozcan a Roberto Garay. No era un simple irresponsable; era un estratega de la posverdad. Un forjador capaz de domar el metal con maestría y la verdad con un descaro que rozaba lo místico. ¿Su especialidad? El chamuyo como realidad a medida. 👇