❤️❤️

Jajajajaja

Por cierto, os recuerdo que todos estos posts sobre Buenos Aires forman parte de una colaboración con @Iberia.

Y sí, tienen vuelos diarios a la capital argentina desde un montón de ciudades españolas.

www.iberia.com/es/vuelos-ba...

Y aquí os dejo un vídeo aéreo de la 9 de Julio, para que veáis la escala salvaje de la avenida (y como sortea el edificio del Ministerio al final).

Solo un edificio sobrevivió: este del video, el del mural de Evita Perón. Es el antiguo Ministerio de Obras Públicas, hoy Ministerio de Salud.
¿Y por qué se salvó? Porque lo habían inaugurado un año antes, en 1936. Y ni siquiera la administración más entusiasta quiere demoler algo recién estrenado.

Las ruinas de esas casas —literalmente los escombros de lo que había— se trituraron y usaron como relleno y compactación en otras avenidas de Buenos Aires. Una especie de reciclaje brutal y poético: los cimientos de la vieja ciudad convertidos en el suelo de la nueva.

Porque no se trazó en un plano sobre un terreno vacío, como suele hacerse. No. La Avenida 9 de Julio se abrió en pleno corazón de una ciudad ya consolidada.

En 1937, el gobierno decidió que necesitaba una gran vía monumental, así que derribaron 28 manzanas y cientos de edificios.

140 metros de ancho, 16 carriles de tráfico, bulevares, medianas peatonales y un ruido que no conoce domingos.

Pero lo más increíble de esta avenida no es su tamaño. Es cómo se construyó.

Desde entonces, la Plaza de Mayo ya no es solo el centro político de Argentina. Es un lugar de memoria. Un espacio donde la arquitectura y el suelo —literalmente el suelo— recuerdan que la democracia no empezó en los despachos, sino en las calles.

Al principio se juntaban para pedir la aparición de sus familiares; después, cuando ya no había esperanza de encontrarlos vivos, para exigir justicia. Que se reconocieran los crímenes, que se condenara a los responsables, que el silencio dejara de ser una forma de complicidad.

Las Madres comenzaron a reunirse aquí en 1977, cada jueves, con un pañuelo blanco en la cabeza. Ese pañuelo, símbolo de su lucha, está hoy pintado en el suelo de la plaza, y también en este mosaico conmemorativo. El blanco representa el pañal de sus hijos, convertido en bandera.

Y cuando se dice desaparecidas, se dice con todo su peso. Significa que fueron detenidas y nunca más se supo de ellas. Ni cuerpos, ni juicios, ni respuestas.

Porque este es el lugar donde se reunían, y aún se reúnen, las Madres de Plaza de Mayo: las madres de las personas desaparecidas durante la dictadura de Videla, entre 1976 y 1983.

Como espacio urbano, la plaza tiene la escala característica de las ciudades latinoamericanas: abierta, axial, con una proporción que organiza la vida pública. Pero su verdadera importancia va mucho más allá de lo urbanístico.

Pocos kilómetros que contienen siglos. No se ha inventado —tal vez nunca se pueda inventar— una escala que mida eso. Que entienda que lo que parece una franja azul es, en realidad, una distancia sideral, no por lo que separa, sino por todo lo que pesa entre un lado y otro.

No es nada, y a la vez es tanto. Desde la ventanilla parece una grieta mínima, un accidente menor entre dos continentes que casi podrían tocarse. Pero basta recordar lo que esa distancia ha significado: migraciones, naufragios, fronteras invisibles, guerras, comercio, mitos, huidas, retornos.