пишу стихи. иногда — истории. играю в игры, шучу шутки и целую людей.
ao3: https://archiveofourown.gay/users/cetzhen
ранее твиттер: @cetzhen
Этого не изменит
ни свора скалящих зубы крыс,
ни путь на девятый круг — по этапу вниз,
ни падающее нам на головы небо.
Я люблю тебя.
Меня здесь не очень много —
иссохшие колоски в золотых степях,
поющие в ветре, проросшие на костях —
но перед безумным, слепым и оглохшим богом
1/2
..
знаете, я никогда в жизни не испытывала религиозного благоговения.
а вот теперь, кажется, испытываю.
это -настолько- красивая кульминация истории персонажа, что у меня слов нет. это очень элегантный способ завершить работу с Хиддлстоном, ни одного вопроса.
..
знаете, я никогда в жизни не испытывала религиозного благоговения.
а вот теперь, кажется, испытываю.
это -настолько- красивая кульминация истории персонажа, что у меня слов нет. это очень элегантный способ завершить работу с Хиддлстоном, ни одного вопроса.
большую их часть (раннюю) уже нигде не прочитать, и слава богу.
меньшую их часть (хорошую) нигде не прочитать, потому что я унесла их с фикбука и до сих пор не собралась переложить их на аоз. пора собраться и пошерить их вам, пожалуй.
большую их часть (раннюю) уже нигде не прочитать, и слава богу.
меньшую их часть (хорошую) нигде не прочитать, потому что я унесла их с фикбука и до сих пор не собралась переложить их на аоз. пора собраться и пошерить их вам, пожалуй.
POV ты двадцатилетний британский клерк с шилом в жопе, записавшийся в армию в разгар англо-французско-индийских войн. Вы безнадёжно проигрываете, ты требуешь себе
POV ты двадцатилетний британский клерк с шилом в жопе, записавшийся в армию в разгар англо-французско-индийских войн. Вы безнадёжно проигрываете, ты требуешь себе
Этого не изменит
ни свора скалящих зубы крыс,
ни путь на девятый круг — по этапу вниз,
ни падающее нам на головы небо.
Я люблю тебя.
Меня здесь не очень много —
иссохшие колоски в золотых степях,
поющие в ветре, проросшие на костях —
но перед безумным, слепым и оглохшим богом
1/2
Этого не изменит
ни свора скалящих зубы крыс,
ни путь на девятый круг — по этапу вниз,
ни падающее нам на головы небо.
Я люблю тебя.
Меня здесь не очень много —
иссохшие колоски в золотых степях,
поющие в ветре, проросшие на костях —
но перед безумным, слепым и оглохшим богом
1/2